Sácame de esta.

"Los escritores tienen que estar malditos, sino, no es buena mierda.

En épocas de optimismo la inspiración escasea.

Puedo sonreir y

saber que estoy condenado.

Puedo intentar olvidarme de ti y

de la ausencia de tu recuerdo.

Me rindo ante las palabras que brotan así que
me despierto

y te escribo."

Soy un coño fácil. Hoy lo he comprendido. A veces creo que solo el viejo Raúl me quiere.
Y yo de mientras sigo soñando con el autobús que me lleve a Galicia, y con los brazos que allí debieran estar esperándome.
Y tú, pequeña, y siento decírtelo pero, allá por esas tierras no te va a esperar nadie, ni la eternidad en sus tatuajes, ni el cenicero sobre el pecho llameante, ni siquiera las palabras que una vez tuviste, bailando en sus labios de
puro placer.

Me prometí no volver a escribir sobre él, pero...

Sé que te acojona tener la vida en sus manos y anhelar lo salvaje en sus ojos sobre la piel
te prometo que volverás a ser libre y el gallego será solo un par de polvos sobre el papel y,

Oye John, deja de hacer promesas que una simple botella de whisky podría romper.

Sácame de esta.